421, cimetière des clandestins
Le cimetière des clandestins avec des numéros sur des pancartes en bois est tout proche des plages de sable fin où des corps gras se fabriquent des mélanomes malins…
Les rivages de l’Europe sont le théâtre du ballet moderne, une valse macabre :
Des coquilles de noix sur des bras de mer
Tentent l’inégal bras de fer, l’illégale traversée.
Leur coquille sur leur dos,
Juilletistes et aoûtiens escargots
Tentent “l’infernal” chassé-croisé,
L’estivale traversée.
Au bord de l’eau, un hollandais trop blanc
Croise un Malien tremblant.
Au bord de l’eau, l’un fait des pâtés de sable ;
L’autre y creuse son trou dans le sable, le n° 421.
N° 421, cimetière des clandestins.
Finir enterré comme un chien,
C’est ça le rêve européen ?
L’un marche vers le Sud,
Il veut du sodium dans les cheveux,
Des ultraviolets dans les yeux.
Il veut des podiums dans des campings,
Du Beni Benassi dans une sono pourrie,
De l’after sun, de la biafine,
Du gel effet mouillé, des chemises froissées bon marché.
L’autre marche vers le Nord,
Il cherche de l’or
Pour sa famille restée au Sud,
Il espère échanger la misère
Contre la solitude,
Mais il garde la misère
Et il gagne une place de clandé dans un cimetière clandé, le n° 421…
N° 421, cimetière des clandestins.